Bajo un puente de piedra sobre el Onyar
-una vez más- hicimos equilibrio para no caer/
arrastrados por el lado salvaje de esta ciudad/
o recreándolo con nuestros actos a diez mil (y cero noventa y uno) kilómetros de la tierra que nos parió/
Coreando la vieja cancion de cuando se contempla lo inasible -con el gesto insolente de nuestro común "qué chucha"/
Mientras tu misma voz de hace cinco años, de hace ocho años, de hace ya veinte años- arroja nuestra trivialidad como un espejo, justo al medio de esta terca amistad que nos preocupamos tanto por arruinar/
Escuchando la voz y las inquietudes de aquella Pris que felizmente nunca adivinará quiénes somos/ o quiénes fuimos-
Tensa tu arco en la noche del tiempo/
Arrópate huevón, está ahí todavía el viento gélido que nos trae las canciones de Cock Sparrer/
de aquella noche en que Lou Reed murió/
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