Oye, por aqui ando. Sigo con el pendulo de Foucault. Muelo lo escrito y lo rehago, como corresponde a un ser dormido, ya sabes.
Materializate
Monday, August 3, 2020
Friday, December 20, 2019
No me pongas la cancion que me gusta (o la sensacion de constante aclaramiento)
Digamos que eres un muchacho, que una noche azul de neblina sales a la ciudad. para encontrar diariamente lo inencontrable. Digamos que los vidrios burilados y el aserrín de los bares te llaman a la quietud. Y vas solo, infinitamente solo. Pero llevas contigo una flor que es extraña. La flor de lo que jamás fue tuyo: muchas veces el Amor es lejano.
Luis Hernandez
Debí haberme dado cuenta con lo del ratoncillo . Rascaba todas las noches el laton del horno, detrás de la cocina, probablemente porque ahi estaba mas calentito. Estaba anidando. Compraste una de esas trampas Tomahawk que sirven para que el animalito caiga indemne. Lo atrapaste y lo llevaste al otro lado del rio. Por supuesto, a los dos o tres dias tenias otro ratoncillo en la cocina (o tal vez el mismo). Luego te encontré dandole el biberon a unos gatitos que los vecinos se habian encontrado. Cada gesto era tan inútil y a la vez tan diligente. Insondable al pragmatismo. Resoluto e ingenuo. Pequeños actos de fé que estas noches de lluvia copiosa me hacen el camino de vuelta a casa màs duro.
Llueve otra vez . Como casi todas las noches que hablamos. Vuelvo esta noche a casa empapado, magullado y vulversé. No hay ningun mensaje solicitando informacion sobre si llegue bien, o si voy a recordar lo acordado- La noche es azul de neblina o de tormenta . Soy disciplinado y el mañana no existe y nuestros mundos corren paralelos pero no se van a volver a entrecruzar mas que para lo estrictamente necesario. No tengo tiempo mas que para las cosas buenas, porque vivo en un tiempo prestado, y tengo dos o tres misiones mas en la vida que estaria muy bien completar -vamos... Pero no puedo dejar de atravesar una sola noche de lluvia sin querer ser ese raton aunque sea una vez más. Y eso es y será la lluvia para mi ahora, de ahora en adelante. Hasta el ultimo dia.
Wednesday, August 7, 2019
at Syd´s
there is a crack in everything/
that´s how the light gets in/
L. Cohen
Can´t really tell one from another. Can´t exactly guess when did he leave the band. Can´t even say I particularly like him among the others. I just showed up at his home this morning. His voice was kind and mellow. He was basically muttering about some records he wanted to show me and could not find. Room and floor where made out of wood. Old TV. High ceiling. A heavy turntable covered in some kind of powder- I could hear some mockingbirds out there. Could have been a shed or we just were in a cabin in the middle of a forest. There was another man in the room, almost like a projection. A man in his sixties, bald, sweeping in circles on a perfectly clean floor, mumbling something about some furry animals and a pict. Then Syd showed up with the record.
Saturday, April 20, 2019
Tiger and Spider
Then Spider approached the den and found a nonchalant Mister Tiger licking his paws
- Cheers, Tiger mon ami, what are you up to these days? I thought you might be busy with your killings.
Mister Tiger smirked
- I do not need to hunt each and every day, Anansi. Now I recall you don´t mention that in any of your songs.You call me friend although you don´t praise my virtues, for nature shaped me as a hunter and a killer, just like you -or most of your versions- but not as evil.
Anansi rubbed three of his legs against each other, as stroked by a sudden itch.
- I just sang about your preference for cubs and defenseless animals.
- And yet I would not stalk you. Although I have deep respect for your poisonous nature, you could not hurt me, defenseless Spidey. But word to the wise, listen to this.
Mister Spider does n´t have eardrums, but sensitive hairs covering his eight legs. Thus, all of them became pointy and ready to listen to what Mister Tiger wanted to say:
- I long for sweet meat, which means I hunt for those who do not see me coming. Fear is not my friend, since the taste of fear is not proper for a good digestion, at least in my case. Otherwise I would not need any camouflage. Be fair, Spider, and think about your own way to hunt and kill, with your many eyes and your hairy legs. Who is then, the lord of the new tales, but the fear and the terror, shaped as an arachnid? I just unveiled your ultimate scam: negative advertising. Now go, write a hit -one which tells the truth, for once- and let me take my nap.
And off went Spider to live among us.
Monday, September 17, 2018
let the wrong one in
just the wrong one/
the one to blame for everything/
the one who will hurt you/
the one who will take care of you/
the one who will haunt you some nights/
and some others will make you giggle/
and then will leave without explanation/
the one that you let in/
the one to blame for everything/
the one who will hurt you/
the one who will take care of you/
the one who will haunt you some nights/
and some others will make you giggle/
and then will leave without explanation/
the one that you let in/
that will never forget you/
Tuesday, September 11, 2018
bajo la luna de bauhaus
R. vivía sus días sin reflexión . Sus sueños habían sido ahogados en la inextricable maraña de unas circunstancias kafkianas. Su padre habia muerto y en casa no podían apoyarlo con absolutamente nada. La universidad -la única que sus medios le podían permitir- le había provisto con mucho más de lo que hubiera podido calcular: la comida, los libros, la vivienda, el cine, una forma de ver el mundo y un sentido de pertenencia, ya en el umbral de una larguísima adolescencia con mucho acné,rock subterraneo y problemas de identidad.
R nunca antes habia creido-imaginado- poder estar con una chica como aquella vez. No tenía ninguna experiencia previa. Estaba flotando, pero tambien estaba asustado de sí mismo, de lo que sentía. Creía encontrar el nombre de ella escrito en la acera, o las iniciales de su nombre fugazmente impresas en la arena de Marbella, o en cada estúpida canción a la que antes jamás se hubiera dignado prestar atención. Habia comenzado a adquirir esa percepción de si mismo - o más bien, a proyectar esa feroz mirada a su interior: era imposible ganar un argumento ante ese enemigo imbatible, el de su bajisimo concepto de sí mismo- Y luego, ese pastito interior creado para refugiarse del mundo, que con los años, se volvio más que un pastito, una reserva natural protegida.
In a nutshell. M estaba con ella. Los habia visto esa tarde saliendo de la Facultad de Geología. Al compás de Seventeen seconds su buen amigo estaba razonablemente abrazado a ella. Se le nubló la vista e hizo un pacto consigo mismo: nunca dejaría que nadie le hiciera sentir algo asi. Pacto que rompió innumerables veces.
Septiembre había llegado y tambien la semana de la facultad y el Centro Federado les pertenecía. Al menos tenían eso. Asi que decidieron traer a Leusemia y Voz Propia a la Facultad. No tocaban en la universidad desde 1984, por líos con Sendero Luminoso. Edgar y R. habian recibido carta blanca de Z. asi que fueron a casa de Miguel Angel y luego a casa de Dani Fatal. Fueron bien recibidos gracias a la buena gestión de Edgar, y gracias a elloo R. estableció una relación de consecuencias importantes para el resto de su vida.
Las figuras delgadas, angulosas y encueradas de varios personajes aparecieron esa noche en la explanada de la Facu, y R. les atendía con cervezas y admiración. Una inmensa luna llena proyectaba un aura espectral sobre todas las siluetas, dándoles un porte fuera de este mundo. Eran los rockeros leyenda de Lima: Boui Magan, Montaña, Miguel Angel de Voz Propia, Cachorro Vial...emborrachandose juntos y él con ellos. Cachorro alzó la cerveza que R. le habia traido y le dijo a Montaña: "Raul, es una luna de Bauhaus!". R. nunca pudo olvidar esa frase.
Las tocadas generaron unos pogos gigantescos. Vino toda la universidad a verlos tocar.
R. pasó dos horas conversando con Boui, era un tipo extraordinario y muy amable. Recordaría muchos años despues los datos vertidos en esa conversación (las casas en Chaclacayo y en San Antonio, los estudios de Derecho, sus lecturas de Kropotkin, su relación con la escena subterránea), y cuando Boui murió trágicamente muchos años más tarde, cogió la guitarra y tocó para sí mismo y para él "El momento", un homenaje solitario y anónimo a ese instante compartido, a once mil kilómetros de distancia y varios lustros de esa explanada (R. sólo puede tocar 3 temas más aparte de ese).
El temor a perder, pero sobre todo el temor a sufrir, habían convertido a R desde hacia mucho tiempo antes en el ser taciturno que era. Estaba predeterminado por diseño a hacer todo lo que haria despues. Su único mérito fue sobrevivir, y lo más probable es que sólo fue suerte asi que, con una malevola consciencia de lo postumo, es mi deber contar su historia desde el sesgado fondo de sus emociones, a través de mi voz. Sería imposible contar el final de esta historia sin ellas.
M era un gran admirador de Voz Propia y en especial de Miguel Angel.. Se habia vestido de negro (como en la canción de Autopsia) y había quedado con R. para conocerlo esa noche. Ambos estaban sentados en el mini cooper (uno de verdad, de los antiguos) de Pepe y llevaban unos quince minutos hablando, como siempre. R. nunca supo exactamente cómo es que M. se dió cuenta de, pero de pronto, con extrema calma y buena disposición, viró hacia él y lo miró directamente a los ojos
-creo que hoy no será posible, M.
M. asintió, pálido. R. se alejó muy despacio, con una sonrisa sardónica, hacia formas menos sentimentales de existencia, con la luz espectral de la luna de bauhaus en su espalda.. M. dejó la facultad ese mismo año y nunca volvíó.
Nunca se supo qué fue lo que mató a Mister Moonlight esa noche. Pero fue suficiente.
R nunca antes habia creido-imaginado- poder estar con una chica como aquella vez. No tenía ninguna experiencia previa. Estaba flotando, pero tambien estaba asustado de sí mismo, de lo que sentía. Creía encontrar el nombre de ella escrito en la acera, o las iniciales de su nombre fugazmente impresas en la arena de Marbella, o en cada estúpida canción a la que antes jamás se hubiera dignado prestar atención. Habia comenzado a adquirir esa percepción de si mismo - o más bien, a proyectar esa feroz mirada a su interior: era imposible ganar un argumento ante ese enemigo imbatible, el de su bajisimo concepto de sí mismo- Y luego, ese pastito interior creado para refugiarse del mundo, que con los años, se volvio más que un pastito, una reserva natural protegida.
In a nutshell. M estaba con ella. Los habia visto esa tarde saliendo de la Facultad de Geología. Al compás de Seventeen seconds su buen amigo estaba razonablemente abrazado a ella. Se le nubló la vista e hizo un pacto consigo mismo: nunca dejaría que nadie le hiciera sentir algo asi. Pacto que rompió innumerables veces.
Septiembre había llegado y tambien la semana de la facultad y el Centro Federado les pertenecía. Al menos tenían eso. Asi que decidieron traer a Leusemia y Voz Propia a la Facultad. No tocaban en la universidad desde 1984, por líos con Sendero Luminoso. Edgar y R. habian recibido carta blanca de Z. asi que fueron a casa de Miguel Angel y luego a casa de Dani Fatal. Fueron bien recibidos gracias a la buena gestión de Edgar, y gracias a elloo R. estableció una relación de consecuencias importantes para el resto de su vida.
Las figuras delgadas, angulosas y encueradas de varios personajes aparecieron esa noche en la explanada de la Facu, y R. les atendía con cervezas y admiración. Una inmensa luna llena proyectaba un aura espectral sobre todas las siluetas, dándoles un porte fuera de este mundo. Eran los rockeros leyenda de Lima: Boui Magan, Montaña, Miguel Angel de Voz Propia, Cachorro Vial...emborrachandose juntos y él con ellos. Cachorro alzó la cerveza que R. le habia traido y le dijo a Montaña: "Raul, es una luna de Bauhaus!". R. nunca pudo olvidar esa frase.
Las tocadas generaron unos pogos gigantescos. Vino toda la universidad a verlos tocar.
R. pasó dos horas conversando con Boui, era un tipo extraordinario y muy amable. Recordaría muchos años despues los datos vertidos en esa conversación (las casas en Chaclacayo y en San Antonio, los estudios de Derecho, sus lecturas de Kropotkin, su relación con la escena subterránea), y cuando Boui murió trágicamente muchos años más tarde, cogió la guitarra y tocó para sí mismo y para él "El momento", un homenaje solitario y anónimo a ese instante compartido, a once mil kilómetros de distancia y varios lustros de esa explanada (R. sólo puede tocar 3 temas más aparte de ese).
El temor a perder, pero sobre todo el temor a sufrir, habían convertido a R desde hacia mucho tiempo antes en el ser taciturno que era. Estaba predeterminado por diseño a hacer todo lo que haria despues. Su único mérito fue sobrevivir, y lo más probable es que sólo fue suerte asi que, con una malevola consciencia de lo postumo, es mi deber contar su historia desde el sesgado fondo de sus emociones, a través de mi voz. Sería imposible contar el final de esta historia sin ellas.
M era un gran admirador de Voz Propia y en especial de Miguel Angel.. Se habia vestido de negro (como en la canción de Autopsia) y había quedado con R. para conocerlo esa noche. Ambos estaban sentados en el mini cooper (uno de verdad, de los antiguos) de Pepe y llevaban unos quince minutos hablando, como siempre. R. nunca supo exactamente cómo es que M. se dió cuenta de, pero de pronto, con extrema calma y buena disposición, viró hacia él y lo miró directamente a los ojos
-creo que hoy no será posible, M.
M. asintió, pálido. R. se alejó muy despacio, con una sonrisa sardónica, hacia formas menos sentimentales de existencia, con la luz espectral de la luna de bauhaus en su espalda.. M. dejó la facultad ese mismo año y nunca volvíó.
Nunca se supo qué fue lo que mató a Mister Moonlight esa noche. Pero fue suficiente.
Sunday, January 15, 2017
a mi astronauta
Vienes
No sé tu nombre todavia, pero aqui estoy hablándote, ya debes saber. Quisiera que sepas sobre los que estuvimos antes que tú, en otros lugares, en otras circunstancias. Hablarte de Alejandro el obrero de mando medio, o de Le Mat, tu abuelo. O de R.E., la responsable principal de que esté escribiendote esta noche de 1 grado celsius. Tambien quisiera que no sepas nada sobre nosotros, que tengas lo que se llama a clean slate. Cero combates para nuestro guerrero filósofo. Que repitas y que no repitas los errores que llevaron a tus mayores fuera de su tierra, lejos de sus familias, de sus apuestas y sus amores fallidos...pero desde aquí fuera puedo ver que eres un arrojado astronauta, que conocerás algun tipo de taxonomía (algo que se repite en todos nosotros, bajo diferentes manifestaciones), el amor, el gusto por lo abstracto o lo geológico, el dolor, la pasión y la muerte, en un orden diferente al mío y nada parecido al de aquel que vino antes de nosotros.
No ha sido fácil encontrarme en mi nueva misión, lo confieso. Este es, de hecho, un ejercicio de reconocimiento de mis términos de referencia, aunque te suene muy administrativo. Estoy muy agradecido de que vengas. Una vez más, contigo empieza todo. Quiero que hablemos en estos términos y en un tono de voz completamente distinto al que usemos para negociar nuestra cotidianidad. Quiero que tengamos un tiempo sin reloj para debatir sobre lo que es realmente importante, y para que sepas que está bien tener miedo, que no hay problema si algun dia sientes la necesidad de partir, y que jamas te ataré si tienes que arriesgar tu alma por una historia.
Aqui te espero.
No sé tu nombre todavia, pero aqui estoy hablándote, ya debes saber. Quisiera que sepas sobre los que estuvimos antes que tú, en otros lugares, en otras circunstancias. Hablarte de Alejandro el obrero de mando medio, o de Le Mat, tu abuelo. O de R.E., la responsable principal de que esté escribiendote esta noche de 1 grado celsius. Tambien quisiera que no sepas nada sobre nosotros, que tengas lo que se llama a clean slate. Cero combates para nuestro guerrero filósofo. Que repitas y que no repitas los errores que llevaron a tus mayores fuera de su tierra, lejos de sus familias, de sus apuestas y sus amores fallidos...pero desde aquí fuera puedo ver que eres un arrojado astronauta, que conocerás algun tipo de taxonomía (algo que se repite en todos nosotros, bajo diferentes manifestaciones), el amor, el gusto por lo abstracto o lo geológico, el dolor, la pasión y la muerte, en un orden diferente al mío y nada parecido al de aquel que vino antes de nosotros.
Aqui te espero.
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